Плачет, бъется тонкая струна

Плачет, бьется тонкая струна

 На могиле мертвого Маэстро

 Все мы будем там и никуда

 Нам от этого, наверное, не деться.



 Плачет дождь, и си-бемолем рвется

 Лучик солнца на горящей скрипке

 Замолчала без него она,

 Не даря ни слёзы, ни улыбки.



 Черно-белой фотографией диеза

 Исчезает в галактическом стремленьи

 Плачет скрипка, в пламени сгорая

 Плачет о ушедшем в вечность гение.



 Пронесется, призрачным осколком

 Словно метеор по небу жизни

 Череда из нот и из мотивов

 Череда его творений чистых.



 Плачет, бьется тонкая струна

 На могиле мертвого Маэстро

 Все мы будем там, и никуда

 Нам от этого, наверное, не деться.