А Родину не выбирают

А Родину не выбирают –

                  она живёт в крови

От матери и от отца,

                  от места, где росли.

В Москве, в Хабаровске, в Крыму,

                  в Смоленске ли, в Твери.

В поселках, в селах, в городах,

                  у моря и в степи.

Там, где родных в могилах прах,

                  где помнишь каждый дом.

Где жил, любил, творил, страдал,

                  где часть тебя во всём.

И, как забыть и потерять,

                  что с детства нёс в себе.

С чем не расстаться каждый день

                  ни в яви, ни во сне.

А что же это? Не понять –

                  не паспорт, не печать.

Вошло в сознанье с молоком,

                  когда кормила мать.

Когда увидел первый раз

                  над озером закат.

И понял, слушая рассказ,

                  по-русски говорят.

И песен медленный разлив,

                  как половодье рек.

И застилающий глаза

                  родной российский снег.                  

Там многое теперь не так -

                  не раз менялась власть.

Но, как всегда, там есть «Общак»

                  и не устанут красть.

И любят люди там «Царя»,

                  чтоб главным был один.

И даже всем до фонаря -

                  пусть правит до седин.

Да хоть до гробовой доски -

                  терпенья наберусь.

Не «за» люблю, а «вопреки»,

                  страну с названьем Русь!