Унылая пора

                 «Унылая пора! Очей очарованье!..» 

                 

                   I

Холодный август раньше срока

черту подводит летним дням.

И осень, стоя у порога,

его завидует дождям.

Пора очей очарованья

нам принесёт свои рыданья,

достав в любом глухом углу,

размажет слёзы по стеклу.

Её печаль мила поэтам,

суля лирический настрой

их вдохновенью, чтоб пустой 

бумаги лист наполнить светом...



Всегда светла у тех печаль,

кто метит в вековую даль.



                   II

Как хорошо порой дождливой,

зажгя лучины тусклый свет,

«Бордо» закусывая сливой,

про осень сочинять сонет,

ища в процессе увяданий

метафору своих страданий,

в душе испытывая грусть

прощанья, на полгода пусть.

Как хорошо, налив старушке

полкружки красного вина,

весь вечер слушать до темна 

её сказанья да частушки...



Эх, дай мне бог, чтоб я так жил

всю жизнь, не напрягая жил.



                   III

Лучина, стол, перо, бумага…

И осень плачет за окном…

Твори, поэт, другим во благо,

снедаем творческим огнём.

А в этот час твои крестьяне

гребут навоз в компостной яме

и собирают на полях 

«простой продукт» для барских благ.

Вот кто с природой вправду связан,

вот кто печалится по ней,

ведя отсчёт обратный дней,

успеть так многое обязан...



И я, на улице трудясь,

возненавидел дождь и грязь.



                   IV 

Да, жизнь моя, увы, другая.

Я – современный крепостной –

пашу весь день, не покладая

рук, и в мороз, и в дождь, и в зной.

Всегда труд тяжек, но при этом

удобнее работать летом.  

К тому ж последнею порой

Москву не мучает жарой.

А осени приход до срока

работу только усложнит...

Эх, попадись мне тот пиит, 

что хвалит осень, как сорока…



Рабочий класс в сезон дождей

ждёт революций от вождей!



                   V

Но я, брат Пушкин, тоже в праве

инстинкты лирой пробуждать,

хотя не думаю о славе

и мне ли памятника ждать.

Одно, что есть меж нас едино,

то мысль про сукиного сына.

Вот и сейчас я, например,

ссучившись, твой украл размер.

Он наиболее удобен

писать про всё и ни о чём,

толкая тачку с кирпичом

среди строительных колдобин...



И я без лирики нароста

скажу по-пролетарски просто:



                   VI

Достал уже холодный август.

Всё лето было чёрте-что.

С работой плохо. Мой карман пуст, 

и в отпуск ехать не на что.

А у дверей с дождями осень

стоит, хотя её не просим.

Но никуда не деться нам:

ей август дверь откроет сам.

И портя людям настроенье,

она войдёт, глаза залив,

притащит яблок, груш и слив,

и бабье лето в утешенье...



Всё б ничего, но знаем мы:

она – посланница зимы!