Путь

Пусть говорят, я промолчу,

пусть говорят. Мне так неважно,

что за окном безликий люд

перевирает слух вчерашний. 



Мне б на какой-то час уснуть,

так голова болит. Все длится

из неоткуда вечный путь,

что на неделе этой снится



не первый раз мне: я стою

в каком-то странном одеяньи,

и крест в руках, и я молю,

чтоб сократилось расстоянье



меж городов, которых я

доселе в жизни не видала.

Что это: будущность моя

иль от чего я так бежала,



боясь споткнуться и упасть,

все это время без оглядки,

что после было не унять

все тело бьющей лихорадки?



Что это, Отче, мне скажи,

я твоего прошу ответа:

неужто это моя жизнь,

всё бег, всё бег да против ветра?...