Творчество

Лижет ссадину обух молота.

 Выправляю стихов я жесть.

 Пот стекает ручьём на золото

 Думал я, оказалось медь.



 И талантом пока не отмеченный,

 Трудолюбием не обделён,

 Оказаться стараюсь замеченным,

 Раздувая стихов своих горн.