На этих страницах любовь не жила

На этих страницах любовь не жила,

По ним не порхали мечты.

То чистая просто тетрадка была,

Белые в клетку листы.



Но мысль мелькнула, черкнули слова

Листочка невинную гладь,

И хрустнул хребет, и болит голова,

О том, как бумагу марать.



В России у нас каждый третий поэт,

А каждый второй - дурак,

Первый же вор - никому не секрет - 

Веками сложилось так.



Я - между поэтом и дураком - 

Этакий маргинал.

Я между плахой и топором 

Душу свою загнал.