Усталость... что же это я -
всё бежала, бежала, от суток не отставая,
то за ветром, то против - вне себя,
только изредка переходила на шаг,
когда было невмочь, и, дыша
отрывисто, слушала, как сердце колотится -
знала: ещё живая.

А теперь усталость эта во мне -
и не хочется больше вскачь, не хочется махом;
будто стынет жизнь внутри и вовне,
и дыханье сжимается всё в груди:
полувдох, того и гляди,
станет хрипом вконец и в лёгких протянется
шёпотным ахом.